ti ho amato.
In estate, il mio grano maturò: ti ho dato qualche opera.
In autunno, l‘ ho perduto! Non ho più nulla da darti.
Non ho più nè fiore,
nè grano.
Non sono più io, nè nulla che mi assomigli.
Di disfatta in disfatta eccomi ridotta in polvere;
eccomi pane impastato cotto, addentato, masticato, distrutto.
Di me, non è rimasto nulla. Non ho più nulla da darti, Signore,
nè fiore, nè frutto, nè cuore, nè opera; niente se non un docile boccone di pane raffermo.
Il tuo pane, come tu sei il mio.
(dal Diario di Marie Noél)
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